Esses dias ouvi uma frase que merece ser comentada aqui. A pessoa disse que é impossível que alguém tenha 50 melhores amigos. Aliás, ela foi mais longe. Disse que a pessoa que tem 50 melhores amigos tem os valores morais distorcidos. Veja só, quanto aburdo. Não sei dizer aqui quantos amigos eu tenho. Não sei mesmo. Trago amigos desde o Jardim da Infancia, graças a deus. Adoro ter amigos, cultivo mesmo. Ficou mais dificil estar sempre com eles desde que vim morar no interior, mas pelo menos e-mails estamos sempre trocando.  Tá bom, nem todos são pra desabafar, falar de planos pro futuro. Mas cada amigo tem a sua história, tem o seu grau de importancia na minha vida. Cada amigo foi feito de uma maneira, foi cultivado de uma forma. Tem aquele amigo de tomar água com gás ou de cuspir o chá gelado na sala de aula.  Tem aquele amigo de ir a todas as baladas juntos. Tem aquele amigo com quem me casei. E aqueles que vieram com ele. Tem o amigo que conheci na internet. E aqueles do baile country. Tem amigo sertanejo, da cidade e da roça. Tem de todas as cidades que já passei. Saudades dos meus amigos. 

Bom, como é simples perceber, estou conseguindo manter as publicações quase que diárias. Tá bom, vai... semanais pelo menos. Ando enrolada com as coisas, as vezes viajando, as vezes em casa. Não tem dia, não tem hora pra nada. Ficamos acordados até altas horas, depois o dia fica todo descompensado. Acho que estou mesmo com saudade da minha rotina, sabe? Saber o que vai acontecer amanhã, aqueles dias quase iguais. Era o que eu queria agora. Meu marido fica infinitamente mais feliz com os dias ocupados, com a vida andando. Pena que essas coisas a gente não escolhe, elas simplesmente acontecem.

Os amigos de verdade bem que estão tentando ajudar, mas é dificil mesmo. A gente sabe. Ficamos aqui sonhando, tenando imaginar o que nos falta aprender pra essa fase passar logo. As vezes, conseguimos mudar de assunto, desviar um pouco a atenção. Mas dali a pouco os olhares voltam a ficar viajando no tempo, talvez imaginando ou tentando planejar as coisas.

Os ânimos ficam facilmente alterados, tudo dói. Qualquer palavra mal colocada soa como ofensa quando nos sentimos por baixo. O melhor, então, é ficarmos quietinhos, em casa. Torcendo muito pra tudo isso acabar logo. E jamais se repetir.

Nossas casas são separadas por um muro baixo, e bem ao lado da janela do quarto do Pedro há um estúdio pra ensaios de uma banda medonha.

Nossas casas têm o mesmo número, apesar de serem casas diferentes. E ele não avisa isso aos amigos e nem aos entregadores de pizza, que insistem em bater aqui altas horas da noite.

Nossas casas funcionam em horários distintos. Eu durmo às 11 da noite, quando ele sempre parece estar despertando.

Nossas casas tocam sons diferentes. Ele sempre toca um disco horrível do Benito de Paula.

Nossas casas têm número de habitantes desiguais. Aqui somos em três, e ele mora sozinho.

Nossas casas emitem sons que não condizem com os números de moradores: sozinho, ele consegue incomodar a todos.

Nossas casas parecem não estar com os relógios acertados: ele liga sons altíssimos as 2 da manhã, e não há quem possa dormir com ele dando festas que acabam sempre depois das 5.

Nossas casas não interagem nunca. Nem ao menos pra um bom dia.

Nossas casas podiam ser uma aqui e outra na China.

Somente por isso, não vejo a hora de me mudar.

É incrível como as vezes, muitas vezes, julgamos já ter visto de um tudo nessa vida. Achamos que já rimos ou choramos por motivos suficientes pra achar que entendemos alguma coisa da vida. Mas então, ela manda mais um recado. Foi assim de novo.

De onde eu menos esperava, entendi coisas que durantes meus 30 anos de vida não tinha entendido. O valor da união, do amor, da compreensão, da generosidade. Pessoas que mal conheço, que tenho pouco contato, mas que me ensinaram muito. Descanse em paz, Dona Jandira.